Июльский дождь стучит в стекло,
И сеть молчит в пустой квартире,
Тебя от мира отсекло,
Как будто в выключенном тире.

В тоске глядишь на мокрый двор,
На отраженье в глади лужи.
Весь интернет ушёл в офшор,
И с каждым днем все только хуже.

Не зная истинных причин,
Фотограф, мокнущий под кровом,
Твой лик, печальней всех картин,
Сочтёт произведением новым.