Сегодняшний день начинался хуже, чем все остальные в этом году. От меня ушел мой мальчишка. Моя прелесть, мой светловолосый дьяволенок, мой мелкий стервец, моя любимая сволочь. Просто собрал тихонько вещи и ушел. Он не говорил ни слова и я боялся заговорить сам, потому что понимал, что скажи я хоть что-то не так и станет еще хуже чем сейчас.

Я же не знал, что делать дальше. Действительно, что? Вывести из гаража свой Grand Cherokee с позолоченным "кенгурятником" и медленно поехать за ним, уговаривая его вернуться? Нет, не пойдет, в нашем Дмитрове эта сцена выглядела бы дико.

Или может плюнуть на все и завалиться на мягкую кожу дивана перед своим двухметровым плазменным филлипсом и врубить детскую порнушку поприличнее, чтобы хотя бы на время забыть масляный взгляд этих блядских глазенок? Я не знаю. Просто не знаю.

Зазвонил телефон.

Меня словно ударили током... Сердце стучало как-то бешено, словно сорвавшийся с катушек насос. Да нет, ерунда, это не мог быть он... Так рано... Не может быть. Это наверно кто-то из друзей...

Я еле смог заставить себя взять трубку.

- Сергей Петрович, - раздался в ней приятный женский голос. - Это Вас беспокоит мама Ромы... Дело в том, что он только что вернулся и сказал, что никуда больше от меня не уйдет, но... - тут она слегка запнулась... - мне кажется, с Вами ему будет лучше. Я хочу, чтобы мой сын жил у Вас. Пожалуйста, заберите его. - и ухо закололи короткие гудки...

Выдохнув, я откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Мне снова хотелось жить.

-Эй!!!!! Вставай, Серыый! Чё разлегся!!! - разбудил меня резкий ломающийся голос. - Задрых тут за компом, а мне поиграть негде, пусти!!! И не лапай, я тебе не баба! И Вите своему скажи, пусть уёбывает и не приезжает больше!

Я снова вздохнул.

Жизнь продолжалась.

© Фил Белкин 2002г.