Серая, безнадёжная осень.

С деревьев опали последние листья. Всё стало серым: - здания, улицы, машины, и даже люди. Эта серость, одинаковость во всём, так подчёркивает мою непохожесть. С каждым приходом осени наступает вязкая, нудная апатия. И размазываешься по жизни, словно кисель по чашке. Не знаешь, где прилипнешь завтра. Если вообще будет то «завтра». А дождь всё сильней и сильней барабанит по окнам, пытаясь смыть с них грязь. Грязь людских пороков, непониманий, рамок, в которые загнало себя общество. И ветер гоняет кучи опавших листьев, листьев так похожих на судьбы людей. Но, так кажется только мне. Это игра воображения. А мысли рождаются и умирают, не успев сформироваться, окрепнуть, повзрослеть. Бессмысленный поток картинок, образов, непонятных порывов, чувств, желаний, проносится перед затуманенным взором. А окна, мутные из-за дождя, на протяжении всей жизни показывают один и тот же вид:

Прямо – ухоженный газон, на нём – две молодые берёзки. Они растут так плотно, что можно подумать, что они братики. А год назад их не было. За ними – двухэтажное здание, что там – меня никогда не интересовало. Обычный жилой двор. Совсем обычные дома. И совсем обычные люди. Со своими обычными проблемами, вопросами, ссорами. Совсем обычные…

А я – узник, узник своего мировоззрения, понимания сущности, узник собственного сердца, души.

Запершись от всего мира в четырёх стенах собственной квартиры, размышляю о высших материях так плотно граничащих с пошлостью. И нет сил остановиться, и нет желания начать что-то новое. Как паук в углу на паутине, так и я в своей комнатушке жду, сам не зная – чего. А ведь пауку нужна пища, не то он высохнет от голода. Я уже давно высох. Точнее высохла моя душа. Невостребованная, ни кому не нужная. На её месте осталась многогранная пустота, с гулким эхом боли и непонимания, порхающими по её безграничным, изуродованным просторам. Но, когда-то всё было не так. Всего лишь год назад. Не было берёзок на газоне, и много чего не было,… зато был ты.

Здесь не будет красочного рассказа обо мне и ещё ком-то. Здесь не будет подробного описания его внешности, привычек, манер. Здесь этому не место. Потому, что это так похоже, все истории одинаковы. Какой бы конец у них ни был. Это не нужно никому, а в особенности мне. Тут не будут описаны приключения двух любящих сердец. Об этом можно говорить миллионами слов. Их не будет. И не будет трагического окончания. Ведь окончания ещё не было. Оно, окончание, ещё впереди.

В тот день, когда мы посадили берёзки, и написали на них свои имена, ты ушёл. И больше тебя никто не видел. Ты пропал. Уйдя, просто не дошёл до дома.

Я и твои родители два месяца вели поиски самостоятельно, не возлагая огромной надежды на правоохранительные органы. Но, всё впустую.

Уже год.

Год, как тебя нет.

Но я знаю!

И это знание даёт смысл моей пустой жизни не останавливаться, жить хотя бы ради надежды.

Ты вернёшься!

Серая, безнадёжная осень.

С деревьев опали последние листья. Всё стало серым: - здания, улицы, машины, и даже люди. Эта серость, одинаковость во всём, так подчёркивает мою непохожесть. С каждым приходом осени наступает вязкая, нудная апатия. И размазываешься по жизни, словно кисель по чашке. Не знаешь, где прилипнешь завтра. Если вообще будет то «завтра». А дождь всё сильней и сильней барабанит по окнам, пытаясь смыть с них грязь. Грязь людских пороков, непониманий, рамок, в которые загнало себя общество. И ветер гоняет кучи опавших листьев, листьев так похожих на судьбы людей. Но, так кажется только мне. Это игра воображения. А мысли рождаются и умирают, не успев сформироваться, окрепнуть, повзрослеть. Бессмысленный поток картинок, образов, непонятных порывов, чувств, желаний, проносится перед затуманенным взором. А окна, мутные из-за дождя, на протяжении всей жизни показывают один и тот же вид:

Прямо – ухоженный газон, на нём – две молодые берёзки. Они растут так плотно, что можно подумать, что они братики…

©FreeM@n, 13 октября 2004 года