(Блокнот - страница 1)

Только что проснулся и смотрю на НЕГО спящего. В окно светит яркое крымское солнце, играя солнечными зайчиками на подушке и стене. Погода просто великолепная. Обязательно пойдем с НИМ на море, поплаваем и поныряем с вышки. Не могу никак найти ручку, пришлось подточить карандаш, и пишу сейчас карандашом в блокноте. Бумага гладкая и карандаш мажет.

Я приподнялся локтем над НИМ и смотрю на ЕГО спящее лицо.

Вот солнечный зайчик прыгнул на ЕГО носик, пробежался по ЕГО глазам, и ОН что-то пробормотал во сне, чуть дрогнули пальцы на ЕГО руке. Может быть, не спит? Прислушался к ЕГО дыханию: оно тихое и ровное. Спит. Ресницы чуть подрагивают, и я вижу капиллярные узоры тоненьких голубоватых вен на ЕГО веках. Розовый ротик (сколько раз я его целовал!) слегка приоткрыт, из-под верхней губы чуть виднеются кончики белоснежных зубов (я приручил ЕГО чистить зубы утром, в обед и вечером). Так и хочется взять и поцеловать ЕГО прямо сейчас, разбудив, взъерошив ЕМУ волосы... Но жалко будить... Пусть поспит еще часик, вчера набегался целый день по пляжу с мальчишками, и уже в 10-ть как убитый рухнул на кровать. Я сейчас чуть приоткрыл двери, ведущие на балкон, и впустил внутрь свежий морской ветер. За садами и холмами поднимается большое красное солнце. Вижу его прямо отсюда. Молоко еще не приносили. А так хочется выпить стаканчик холодного утром.

(Блокнот - страница 2)

Я люблю тебя, твои следы на песке,
Ты оставил дорожку.
Давай посиди вдвоем просто так,
Посидим немножко.

(Блокнот - страница 3)

Когда ты вырастешь, я наверно умру,
Просто так, просто так.
И слова потеряются в этом ветру,
Но ни в чем не совру,
Никогда не совру.

Когда ты уйдешь, я останусь один,
Буду снова учиться жить.
Я надеюсь, что ты не забудешь те дни,
Когда были вдвоем.
Может быть, может быть...

Я запомню улыбку твою и взгляд,
Я запомню тебя навек.
Может, вспомнишь и ты про меня,
Скажешь – был человек.

(Блокнот - страница 4)

Мальчишка. Песок между пальцев босой ноги.
Море и зной. Хочешь, беги.
Волосы как кукуруза.
Губы – гранат.
Мокрые трусики,
Мокрая блуза.
Быстрый и наглый взгляд.

(Блокнот - страница 5)

Просматриваю бабочек, все покрыты цветочной пыльцой, пахучие и клейкие. Я не знаю их латинских названий. Приеду домой, посмотрю по фотографиям энтомологов в Интернете. ОН сейчас спит на верхней полке и ко мне вниз свешивается ЕГО рука с обгрызенными ногтями; чуть дальше видно ЕГО ногу в белом носке. Едем в плацкартном вагоне.

(Блокнот - страница 6)

Почему мы любим мальчишек? Я не знаю. Я не считаю это психическим отклонением. Глупо, просто глупо винить себя за то, что ты не такой как все. Те, кто понял это, счастливые люди. Короткий ежик волос... шортики... футболка... белая кепка... тонкая шея... тонкие руки... конопушки на носу... И это нам нравится, просто нравится. Кто-то поднимает с пыльных полок прошлого труды греческих философов, римские описания воспитания мальчиков, что-то доказывает, что-то объясняет. Но это все чепуха. Главное, что у тебя внутри, что ты чувствуешь. Дело не в вере в Бога, дело в вере в себя самого, мистер Кэш. Это сказал Сэм Филипс – владелец звукозаписывающей студии «Sun» в Мемфисе. А Филипс был мудрым человеком.

Сейчас я еду в поезде по дороге в Москву. Дата – 18 июня 2007 года. За окном вечереет. ОН заснул на верней полке, а я пишу гелевой ручкой в своем блокноте. Полки неудобные, выдали тонкие одеяла, но они колючие и шерстяные, армейские какие-то, зеленого цвета с печатью РЖД. Хорошо, что подушка твердая, я ее удобно подложил под голову возле окна, стало чуть удобней писать лежа. С НИМ сегодня целый день играли в карты. Я, конечно же, выигрываю. Выходили пару раз на станциях, покупали мороженое и кока-колу. На каждой станции у кока-колы разные этикетки. Насчитал три от разных "bottlers". Даже смешно.

Бойлав – красивое слово, не правда ли. Жаль, что не все понимают истинное значение этого слова. Может быть, не придают значения, кто знает. Я скажу тебе только одно, главное – любовь и доверие в самом полном значении этих понятий. При отсутствии хотя бы одного из этих двух составляющих, бойлава быть не может. Прими это к сведению и заучи наизусть. Тем более что совет я тебе даю совершенно бесплатно, не требую с тебя денег или еще чего-то. Мне будет достаточно того, если ты действительно это поймешь. Я сейчас вообще еду в поезде со своим мальчишкой. Мы даже не в одной комнате с тобой, и в то же время ты меня слышишь. Мы с тобой просто общаемся телепатически с помощью букв. У тебя сейчас совсем другое число и, вполне может быть, что и другой месяц, когда я пишу эти строчки под стук колес. Кажется, я процитировал Кинга, добавив парочку своих слов. Что же, тоже неплохо для «начинающего». Каждый танцует рок-н-ролл как умеет. Здорово, не правда ли. Я сказал слово, и ты меня слышишь.

Ты, наверное, хочешь узнать, как выглядит ОН. Что же, я скажу тебе. Писатель и читатель должны дружить; иначе, кто меня будет читать, верно? Так что никаких секретов. ЕМУ одиннадцать с половиной, ОН очень светленький, зеленые глаза, курносый нос и белые ровные зубы. У НЕГО есть только одна нехорошая привычка – он постоянно грызет и кусает ногти. Сейчас ОН спит прямо сверху меня на полке. Я даже слышу, как ОН дышит.

Интересно, а почему ты любишь мальчишек? У тебя, наверное, скорее всего, своя история, верно ведь? Я не верю в окончательную испорченность людей, по крайней мере, среди бойлаверов. Не будем говорить о маньяках с синдромом Чикатило - он не бойлавер и никогда им не был. Белые вороны высоко летают, но это не значит, что они счастливы. Хотя многие из нас находят свое счастье, находят, это правда. Но оно не валяется под ногами, и оно всегда короткое. А самое смешное и грустное в том, что и это пройдет. Просто исчезнет, как исчезают осенние листья зимой, и появится вновь, как весенние почки. Все повторяется, как круги по воде.

Мы любим мальчишек, потому что любим. Правда, ведь? Я знаю, ты кивнул мне головой в ответ.

(Блокнот - страница 7)

Когда море опустит волну на корму,
И увижу крикливых чаек,
Я снова вспомню, и все пойму.
Потому что все так неслучайно.
Потому что, живя, веришь в лучшую жизнь
И находишь себя в дороге.
Я давно примирился с Богом,
От себя ведь не убежишь.

24 июня 2007
©Taller