Антик
Брюхо серое вспорет, до сини, отчаянным лучиком;
И, соскучившись, солнце прольётся до самых низов.
Есть такое призвание - быть для мальчишек попутчиком.
И мы мчимся по рельсам на тот неосознанный зов.

Мы встречаемся в тамбурах и коридорах нечаянно.
Ненадолго, в купе и плацкарту нам съёжится мир.
Мы столкнёмся, как будто случайно, стаканами чая... но -
Так задумал и про́дал талончики Мудрый Кассир.

Сколько срока и станций нам вместе проехать отмеряно -
Мы не знаем, и молимся в стук педантичных колёс.
Мы друг друга глядим, в отраженьях оконных, растерянно.
Лишь бы Мудрый Диспетчер прибытия пункт перенёс.

Мы не верить стараемся в верное и неизбежное -
В то, что все узелки нам развяжутся на узловой.
Прогудит вдруг прощание локомотив, может нежно... но -
Раз на раз не приходится - может быть траурный вой.

И заохает небо седыми, усталыми вспышками.
И обычные ценники - как непомерная мзда.
Нам попутчиком выпало быть, на дорогах, с мальчишками.
А у них в расписаньях иные всегда поезда.

Только тихие слёзы по небритым щекам. Красиво, чёрт возьми.
Да КАК ты это делаешь!!!!?
Есть такое наитивное понятие "Серебряный век". Оно относится к чудесной и трепетной поэзии первой четверти 20-го века.
Оно близко, я пытаюсь сравнить, но не выходит. Фонетика не та.
Фонетика глубже!!! Смысл чётче. Может, я не объективен, но..
Охх, спасибо! Знаешь, подобное удовольствие я получал в 70-х, в 12 лет, в ночных радиопередачах из маленького приёмника на ремешке - с мягким сокровенным голосом незнамо кого да и не важно. Важно было приобщиться к жизни, которая шуршит там, за шумом эфирных волн и угадывается между слов.