Лень ума? Страха ли излишек?
Утомление ли? Запой?
Перестал воспевать мальчишек.
А внутри всё трепещет: "Пой!

Лбом печатай глухую стену!
Вдохновенье за скальп тащи!
Ты ж клянёшь себя за измену
Рифмоблудной своей мощи".

Бьют в лицо кулаки и маты.
Давит быдлово грудь стопой.
Сердце шепчет же: "Компроматы,
Все свои на себя, пропой!

Выдай трели вороньей стае.
Прокричи изумрудный клич!
Спой о том, что они не знают
И незнанье возносят в кич"

Но по венам течёт усталость
Бестолковой борьбы. Пустой.
Много ль нас на земле осталось?
"Стаду малому - всё же, пой!

Непонятно и неуклюже.
Про забытое. Без стыда.
Про лазури из серой лужи
В мелковозрастные года.

Для таких как и ты, ненужных.
Для массовки глухой, слепой.
Пой! На связках. Легко. Натужно.
Даже хрипло, но всё же - пой!

Пой! Забудь про плевки и лайки.
Выпой сам себе на позор
Песнь о том, как к мальчишьей стайке
Расцветает навстречу взор!"