Просто Отрок святой. Да, святой и простой.
Для меня. Моё личное кредо.
Моё "Верую" - вовсе не говор пустой.
Не примите его в виде бреда.

Нимб в затылке не многие видят из вас.
Синяки и царапины - чаще.
Только Отрок - святой, в глубине чёрствых глаз.
Если вникнуть туда - настоящий.

Просто Отрок святой - не‌слух и хулиган,
Облачённый в доспех матерщины.
Капли су‌кровиц, колотых чёрствостью ран,
Он в сердечные прячет морщины.

Сам не мягок нелёгкой, дневною порой.
Корчит непроницаемость в лица.
Только ночью, святой для него, он герой.
А с рассветом он снова боится.

Трусит быть. Не таким. И не там. И не с тем.
Снова - латы на голое тело.
Снова в бой. Меж огней, меж приказов и тем.
Всё хитрей и всё больше умело.

Многоличней. Привычнее с каждым броском
В этот матричный мир монохромный.
И грустить уже нету о чём и о ком.
И хотений несбывшихся домны

Пышут жаром, сжигая беспечность годов.
Плавят в новые бронежилеты.
И уже променять отрок святость готов
На разумность и логику сметы.

В этом подвиг - не дать кожу выесть броне.
Сохранять себя трепетно-грубым.
И по тёмным углам, от церквей в стороне,
Я целую иконы их в губы.

Я молюсь в образа‌ этих отрочьих лиц,
Хрупких пред Инквизицией Жизни.
Что совсем не в дерьме, даже падая ниц.
И паяцами скачут на тризне.

Святы Отроки. Каждый в своей наготе,
Что скрывают от праведных взоров.
Мы же Отроки те же. Да только не те...
Не сумевшие ми‌нуть позоров.

генерация: Ян Левицкий