VIT714

Письмо первое: ШАНТАЖ

...ты мне не поверишь, если я тебе скажу, что ненавидел какого-либо пацана - я, который любит мальчишек больше всего на свете...
Так вот - поверь, потому что я вспоминаю лето 1982, и 15-летнего Серёжу Барчука, с которым мы до этого три года были вместе...
В тот июльский день он пришёл ко мне и, опустив глаза в пол, заявил хриплым от волнения голосом, что если я не заплачУ ему за "молчание", то встречусь в скором времени с людьми в погонах...
До этого меня уже неделю шантажировали по телефону от его имени, а потом он заявился лично, обьявив , что за ним стоят серьёзные и решительные люди, кипящие благородным гневом за то, что я "конкретно обидел пацана", и требуют сатисфакции...
В конце разговора он вытащил нож с выкидным лезвием, и, срывающимся от волнения голосом, избегая по–прежнему прямого взгляда, сказал, что если я откажусь, то... короче, у него нет другого выхода, как доказать своим дружкам, что он «настоящий пацан»... И он бы убил – я знаю это совершенно точно. Ведь в 15 лет собственный авторитет в глазах друзей и подружек представляется несоизмеримо куда более важным, чем никчёмная жизнь какого-там «пидора»...
(Знаешь, он был таким нежным и ласковым в свои 12-13 лет... Он жил лишь с матерью-алкоголичкой, и часто повторял мне, как бы он хотел, что я был его отцом...)
Это страшно... Это очень страшно, когда перед тобой стоит мальчик, тело которого ты знаешь наизусть до последнего миллиметра... который шептал тебе слова любви, обвивая тонкими руками... который плакал на твоём плече от избытка чувств...
А сейчас он стоит перед тобой, не решаясь поднять взгляд, говорит чужим, хриплым голосом, и сверкающее лезвие ножа вибрирует в трясущейся руке...
Я не знал тогда, что мне делать... Я прекрасно понимал, что если я заплачу хотя бы раз, то с меня уже не слезут - причём аппетиты будут расти в геометрической прогрессии. И в милицию с этим я обратиться не мог... И умирать в 23 года, да ещё так глупо – от ножа обкуренного мальчишки, мне совсем не хотелось...
Возможно, ты осудишь меня, брезгливо сплюнув в сторону, но я ..."сдал" его в КГБ... Меня давно "доставал" прилипучий тип из ГБ-ЧК (поскольку я был секретарём комсомольской организации) с предложениями "помогать" и "информировать"...
Ну, я ему и позвонил, попросил о встрече - он жутко обрадовался (у них, наверно, тоже планы были по "диссидентам"). Что я ему тогда наплёл про маленького негодяя, уже точно не помню - много, и одновременно ничего: что фарцует (это было правдой), что порножурналы имеет (тоже не враньё), что "голоса" наверняка слушает, что у него нож есть, "заграничный, шпионский", и ещё какую-то херню... Он был не полный кретин, это малый из ГБ, он внимательно выслушал, а потом спокойно спросил : "Что у ТЕБЯ с ним?"... Я не смог соврать, и сказал, что у меня требуют деньги под угрозой расправы... Он не стал уточнять, почему (возможно, понадеялся выяснить это сам, чтобы потом иметь на меня компромат), а у меня не было другого выхода... Я понимал, что посадить мальчишку никто не посадит, но припугнуть – припугнут, и он, возможно, малость остынет...
Всё произошло, как в лучших шпионских фильмах: "милый " шантажист назначил мне последнюю встречу, на которой он должен был либо получить деньги, либо, по его словам, устроить мне вендетту за свою поруганную честь... Он нервничал, психовал, тряссся от страха –ведь это не так-то легко, на самом деле, убить человека...
И я трясся от страшного нервного возбуждения, поскольку не знал, как сработает мой "куратор"...
...Бесшумно подлетела чёрная "Волга", из неё молнией выскочили двое крепких парней, и Серёжа Барчук молниеносно исчез в чреве машины, которая тут же умчалась... Больше я о нём никогда не слышал... Видел один раз в городе через несколько лет - он, заметив меня, перешёл на другую сторону улицы... "Куратор" мой позвонил только через полгода... По его просьбе я сходил на какую-то левую выставку полуненормального художника, и написал в местной комсомольской газете разгромную рецензию - долг платежом красен... Не написал бы я - написал бы кто-то другой... Я не оправдываюсь перед тобой, и ты имеешь полное право презирать меня за свершённое... Как говорят теперь старые палачи - время было такое... До сих пор не знаю, узнал ли мой "куратор" истинную правду...
Мне он ничего не сказал тогда... Я вскоре уехал в другой город, и дома появлялся раз в полгода-восемь месяцев... Может, он и искал продолжения связи... Не знаю... А потом началась перестройка, развал страны, и обо мне, наверно, просто забыли...
С тех пор прошло уже 20 лет, но я ничего не забыл...
Ты осуждаешь меня?

 

Письмо первое: Гостиница

...С удовольствием прочёл твои воспоминания о двух незабываемых ночах в Н-ской гостинице. Лихо! И сам вспомнил, как совратил в запорожской гостинице "Интурист" 12-летнего Глеба Бокия, внука (или правнука) знаменитого чекиста Глеба Бокия, расстрелянного Сталиным. Мальчишка был, ни много ни мало, член сборной СССР по фигурному катанию, обьездил полмира, жил в богатстве, и был безумно, невероятно хорош собой! Мой номер был этажом выше его, я был там на гастролях с югославами, что-ли...
И вот, стою я на балконе, курю, и вижу, как двое, ну просто ох-хуительных зайцев на балконе же, этажом ниже (а этаж был 10-11, "Интурист" всё-таки!) плюют вниз, на прохожих, и кидают им на головы то ли шарики, то ли гандоны с водой. Я воспылал благородным педагогическим гневом, и с криком: "Ах вы!... Вот я вас!" погрозил пальчиком. Заек моментально сдуло с балкона. Я тут же спустился на этаж ниже, и постучал к ним.
Открыл не Глеб, а второй мальчишка - вообще полный отпад! Светловолосый, голубоглазый, тело божественное, в та-аком спортивном костюме с надписью "СССР", что мне поплохело...
Это был, по-моему, 82-83 год, когда в магазинах ни хрена не было.. Открыл он, а мордочка испуганная, виноватая... Я вошёл, а второй, Глеб (как я позже узнал) на кровати сидит, глаза опустил. Обоим лет по 12-13. Я им "Педагогическую поэму" прочёл о том, что бросание гандонов с водой в простых советских граждан не есть хорошо. Сидят зайцы, переживают, молчат - пионеры всё-таки! А потом дружок ( Серёжка, по-моему его звали) робко так спрашивает: "А вы тренеру не скажете? А то мы в Японию не поедем". Ты должен учесть, что поездка в Японию в те времена
была, в представлении советских людей, чудом несколько большим, нежели полёт на Марс. Вот я и не поверил, и ехидно так спрашиваю: "В Японию, всего-то? А в других местах ты уже побывал, да?" А он совершенно спокойно так отвечает: "Ну, не везде, я только в 12 странах пока был". Ну, тут уж я не выдержал такого беспардонного вранья: "Да хорош заливать! Нигде ты не был, не ври старшим!" Малыш спокойно встаёт, достаёт из тумбочки альбом с фотографиями, и даёт мне. Я раскрываю, и у меня глаза на лоб лезут: "мои" мальчишки у Эйфелевой башни, на улицах Нью-Йорка, на фоне Биг-Бена и т.д. Словом, я опизденел настолько, что даже не сразу заметил японский магнитофон у кровати, плейер, какие-то шикарные кроссовки, и прочую заграничную мишуру, которая по тем временам считалась предметом ну просто дикой зависти и благополучия. Я так и сел... Говорю: "Ладно, не расскажу я тренеру - а вы мне за это про свои поездки расскажете - где были, что видели?"
Зайки защебетали - ой, спасибо, ой конечно! Словом, мы быстро сдружились. Потом они на тренировку уезжали - договорились вечером встретиться, после 10 вечера (в 10 обычно к ним в номер тренер заходила, и проверяла - режим!). Что тебе сказать... Ушёл я из их номера в 3 часа ночи охуевший, и в мокрых трусах...
Сначала они скакали по комнате в одних плавочках, бесились - а я чуть с ума от этого зрелища не сошёл... Потом Серёжка мне начал пресс показывать - лёг на спинки двух стульев, держась в воздухе лишь силой брюшных мышц... А там та-а-а-кое тело!... Ммммммммм.... Потом они мне про поездки рассказывали...
Потом сувениры показывали... Потом разговор про массаж зашёл... Потом Серёжка попросил ему массаж сделать...
Спокойно сорвал с себя трусики (спортсмен, привык!), и на кровать улёгся... Пока я его "массировал", я первый раз в штаны кончил, а зайка уснул со стоящим перчиком... Оглядываюсь - а Глебка поверх одеяла в одних трусиках лежит, и молча на меня смотрит... Тоже массаж хочет, мол... Я его только гладить начал, как он голову запрокинул, и застонал тихонечко – хуёк у него сразу вскочил. Я только за резинку трусиков взялся, а он попку поднимает сам, помогает снять... Раздел я его, короче - лежит передо мной тело неземной, божественной красоты, со стоящим перцем, и ждёт ласки... Как я его только не ласкал... Как он постанывал... Тут я и во второй раз кончил. Я к тому времени уже представлял себе, по какому лезвию ножа я хожу – это не мальчик из сельского детдома! Это член сборной страны, и внук высокопоставленного чекиста! Да меня просто в порошок сотрут за него! А если, не дай Бог, тренерша придёт проверить - мне пиздец! Одиннадцатый этаж, бежать некуда... Что я ей обьясню? Но возбуждение было настолько велико, что я уже не контролировал себя, и взял у него в рот...
Он выгнулся дугой от кайфа, а я будто с ума сошёл – завалился на него в кровать, прямо в одежде - сосал, ласкал, обцеловывал всё его прекрасное тело. Он руки свои тонкие мне на голову положил, в волосы вцепился и ...СТОНАЛ... Кончил он мне в рот - подозреваю, что впервые в жизни - аж вскрикнул негромко..
А я в третий раз в штаны "приехал"... Поцеловал его в губы легонько, и бегом из номера... Дурак... Мне б раздеться, да с ним остаться на ночь - верю, ещё не то было бы... Но страх душил - не передать: на одной кровати голый мальчишка спит, на другой - голый и обкончавшийся мальчишка, и забрызганный с ног до головы
собственной спермой мужик - если кто-то войдёт, мне пиздец...
Причём полный...
Наутро я с коллективом улетел в Киев... А Глеба видел через несколько лет по телевизору, на каком-то международном чемпионате - ему уже было лет 17-18... Увидел, и вспомнил всё...

©Vit714